Siempre he sentido que el color llega antes que la palabra. No se piensa, se percibe. Es inmediato, casi físico. En el arte, esa sensación se intensifica hasta volverse experiencia: el color deja de ser algo que miramos para convertirse en algo que nos atraviesa.
Al entrar en un espacio, antes de entender lo que vemos, ya estamos sintiendo. Hay lugares que nos calman sin saber por qué, otros que nos activan, otros que nos generan una leve incomodidad difícil de explicar. El arte que habita esos espacios tiene mucho que ver con esa primera impresión invisible.
La colometría intenta poner palabras a estas reacciones: cómo ciertas gamas pueden relajar, activar o equilibrar, incluso a nivel físico. Pero hay algo que siempre queda fuera de cualquier explicación. Algo más sutil, más íntimo, que tiene que ver con la historia de cada uno.
En estos años en la galería, he aprendido a observar ese instante casi imperceptible en el que algo ocurre. Me interesa ver cómo alguien se detiene frente a una obra sin saber muy bien por qué, cómo su mirada cambia, cómo vuelve a ella. Y también entender que no todos sentimos lo mismo: la misma pieza que a una persona le atrapa de inmediato, a otra puede dejarla en silencio. No es falta de interés, es simplemente otra forma de mirar, otra forma de conectar.
Muchas veces, esa conexión pasa por el color. Por una gama concreta, por un matiz que resuena con algo interno. Lo veo también fuera de la galería: en la forma en la que elegimos vestirnos. Más allá de tendencias, hay colores a los que volvemos casi sin darnos cuenta, tonos en los que nos reconocemos, en los que nos sentimos más nosotros.
Y, en el fondo, a mí me ocurre lo mismo. Cuando trabajo con un artista o descubro una obra por primera vez, hay una reacción inmediata. A veces es una calma profunda, otras una tensión que me mantiene ahí, mirando, otras una energía difícil de nombrar pero imposible de ignorar. Esa primera sensación, intuitiva y casi visceral, suele ser la que me guía.
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